Cais

Les cais del estrarradiu tienen un alma propia. Y morriente. Apréciolo cuando vuelvo a casa cola nueche yá imperiu, ente valles de nueves construcciones, güertes solitaries d’un poema de Sandro Penna, y avenides lluminoses más llueñe, sacaes d’un rellatu de ciencia ficción; tristes, magar toles semeyes invisibles, tolos suaños incumplíos.
Ver medrar una ciudá ye cosa estraña. Vives colos barrios que depués nun serán como los visti. Pero serán tuyos. Más que d’un país, l’enllace perinmediatu de los homes son les ciudaes, a otru nivel, o na allegre secuencia de lo indestructible. Lo que nun queda atrás ta presente a toa hora en nós, como un cáliz.
Los recorríos en coche o caminando per eses víes, qu’al so mou son frontera, suponen dacuando un viaxe emocional hacia nós mesmos. Ye’l descubrimientu de lo nueso ensin ser nueso, del to mapa en formación, de los carreros d’un futuru pa siempre urbanu. Por eso, nunca nun son llugares a los que diremos con total voluntá. Asústennos, porque amuesen la ciudá d’otros, ello ye, la xoventú d’otros.
La ciudá propia nun esiste, poro. La mutación ye’l puntu d’amarre. Una ciudá camuda seliquino. Asina tamién el cuerpu que nos lleva: la ciudá de la ciudá, el so engrane.